‘Good  morning,  good  morning’ the  general  said,.

                        When  we  met  him  last week  on  our  way  to  the  line. 

                        Now  the  soldiers  he  smiled  at  are most of  them  dead, 

                        And  we’re  cursing  his  staff  for  incompetent  swine,. 

                       ‘He’s  a  cheery  old  card said  Harry  to  Jack,

                        As  they  slogged  up to   Arras  with  rife  and  pack.’ 

                        But  he  did  for  them  both  with  his  plan  of  attack....

                                                        --oo--0--oo--

                        I’d  like  to  see  a Tank  come  down  the  stalls, 

                        Lurching  to  rag  time  tunes,  or  ‘Home  Sweet  Home,

                      And there’d beno  more  jokes  in  Music  Halls,                           

                       To  mock  the  riddled  corpses  round  Bapaume.

                                                        --oo--0--o-- 

     Poetry?  Yes?.  So?  But  what  has  that  got  to  do  with  Dundee  then...? 

     A little  bit  at  least.  At  the end  of  the  19th  Century,  the  city  fathers  of  Dundee  held  a  competition  to  place  a  monument  to  the  Queen  Empress,  the  great  Victoria,  in  honour  of  her  Golden  Jubilee, in  a  prominent  position  for  all  to  see  and  recognise.  Finally,  after  much  discussion  a  short  list  of  two  sculptors  were  drawn  up.  One  was  Harry  Bates,  a  late  starter  in  artistic  terms,  but  in  a  short life  produced  amongst  other  works  the  Pandora  in  the  Tate  in  London  and  the  majestic  statue  of  Lord  Robert’s  of  Calcutta.  The  second  was  Hamo  Thornycroft,  with  whom  Bates  had  worked  on  the  friezes  and  sculptures  of  the  Institute  of  Chartered  Accountants  in  Moorgate. Thornycroft was  a  sculptural  giant,  producing  the  Cromwell  standing  outside  Parliament.  The  Alfred that  embraces  Winchester  High  St  and  his  Gladstone  in  the  Strand.  Strangely  the  two  men  never  met.  They  never  conversed,  by  letter or  telephone.  Strangers  they  were.  Stranger  they  remained.

     Bates  won  the  commission.  Producing  a stern,  verdigrise,  pigeon  dropped  edifice  that  few  now  notice.  A  Queen  in  old  age.  Stern.  Unforgiving.  A constant  reminder  to  her  subjects  that  she,  and  she  alone  ruled them  all.  The  frieze  that  surrounds  the  voluminous  figure  contains  many  scenes from  the  life  of the  Empress.  Her  Coronation,  Her  marriage  to  the  blessed  Albert. Her  good  works  amongst  the poor.  Her dalliances  with   men  in  kilts,  that  history  has  taught  us  she  loved  perhaps  a  little  too  well..  Her sufferance of  the  injured from  the Crimea.  The acceptance  of  the Crown  of  India,  and  so  on,  and  so  on.

     If  that  is  what  Dundee  did  for  her?  What  did  she  do  for  Dundee...?

     She  simply  did  what  Queens  and  Kings  do...she  waited  and  watched.

From  her  position  in  front  of  the  museum.  she  looked  down  on  generations  of  shop-girls,  jute-spreaders  and  mill-workers..  They  met  in  front  of  her,  all  those  lover’s  over  the  years.  First  dates.  Last  dates.  First  kisses.  Last  kisses.  Innocent  fumbles,  that  turned  in  time  to  full  blown  lust.  Producing  more  of  the  same.  Children  who  produced  children.  Who  produced  children..  Who  produced  children.  Doomed  to  early  death.  Workhouses.  Steamies.  Washouses.  Mangles,  middens  and  muck.  Poverty.   Misery.  Ah,  but  there  was  always  war!  The  great  saviour. They  left  in  misery.  They  left  in  loss.  In  tears.  Steam  groaning  and  complaining.  Blooming  like  a  thousand  daffodils  as  the  carriages  that  creaked  over  the already  broken  bridge.  Embracing  the  redemption  or  oblivion  that  lay  beyond  them.   

     It  was  a  cold  night,  in  the  third  year  of  the  war  and the  first  frost  of  winter  was  blooming  like  violets  on  the  ground.  The  Congreve’s  and  Verey’s  lit  up  the sky  like  bonfire  night  and  stumbling  in  the  darkness  the  Captain  found  the  body bound  in  a  heap.  It  was  half-dead.  It  was  half-alive.  At  that  time  he  was  unsure  which.Desperately  he tried  to  staunch  the  flow  of  blood  like  a  sprung  waterfall.  Trying  to  avoid  the  cancerous  death  that  was  hidden  deep  amongst  the  stuttering  of  the  guns  and  the  monstrous  rattle  of  the  unforgiving  rifles. ‘Mad  Jack,  for  that  was  what  the  Captain  was  known struggled  out into  no  man’s  land and brought the body back.   

     The  Captain  who  cradled  the  dead  body in  his  arms  was  Siegfried  Sasoon  the  writer  of  the  above  poems  and  nephew  of  Hamo  Thornycroft.  The  boy,  William  Arthur  Bates,  the  son  of  Harry  Bates. 

     And  still,  after  all  these  years,  Queen  Victoria  silently  looks  on. Whilst  Dundee  goes  about  it’s  daily  business...